На этот раз
Европа не была побегом.
Она была маршрутом. Почти дисциплиной.
Франкфурт. Баден. Милан. Верона. Цюрих. Изящные замки
Баварии — и Нойшванштайн, будто нарисованный ребёнком, который очень верит в
сказки. Потом Афины и Дельфи — места, где камни по-прежнему знают больше, чем
мы.
Я ловлю себя на мысли: мне больше не хочется «успеть
всё». Хочется дойти.
Милан мы выбрали сознательно. Как выбирают встречу с
чем-то давно отложенным. С Леонардо. С «Тайной вечерей». С тем самым образом,
который ты видел сотни раз — на репродукциях, в учебниках, в чужих рассказах —
и всё равно надеешься, что при личной встрече он окажется другим.
Он оказался.
Миланский Дуомо поднимается над тобой не как здание, а
как мысль: сложная, кружевная, устремлённая вверх. В Галерее Виктора Эммануила II я поймала себя на странной радости — просто идти, не
покупая, не торопясь, позволяя мрамору и стеклу делать своё дело.
В саду у замка Сфорца случилась сцена, которую невозможно
спланировать: пожилые и молодые танцевали, кто-то участвовал в спортивных
состязаниях, кто-то просто смеялся. Город вдруг перестал быть фоном и стал
живым существом. И я подумала: вот зачем
мы путешествуем. Не за галочками. За такими моментами.