Летние АбсурДбизмы. 2020

Insta: kaymargarita 

Год Ковида

Заметки от доморощенного философа.

08-25-20 Практически каждый из нас с детства знает, как заставить своё тело бегать, прыгать и махать руками — разве что, ноги не танцуют с утра до ночи сами по себе. Но вот встретить человека, который умело управляет своими мыслями и эмоциями, словно дрессировщик циркового льва — редкое удовольствие. Самое забавное, что даже те, кто прожил немало лет, в этой науке не так далеки от подростков, у которых хоть гормоны бурлят, а у взрослых дяденек, тётенек, дедушек и бабушек — что? Похоже, их эмоции гуляют где-то без билета и контрольного жезла. Видимо, возраст не добавляет мудрости в управление внутренним хаосом — а только в умение делать вид, что всё под контролем.

08-20-20 На мой взгляд, жизнь — это игра на грани света и тени, и чтобы не свалиться в бездну, стоит держаться нескольких, казалось бы, простых, но до жути сложных правил.

Первое: свобода — это не просто абстрактное право на выбор. Свобода — это осознанная необходимость. Это цепь, которую ты принимаешь добровольно, и которая неразрывно связана с ответственностью. Без ответственности свобода превращается в хаос, в тупик, где каждый лишь кричит «я хочу!», не замечая, как рушит всё вокруг.

Второе: никто никому ничего не должен. Это звучит холодно, но именно в этом кроется свобода. Заставлять себя делать что-то по обязанности — значит умирать внутри. Обязанность давит, душит, убивает всё светлое, что у тебя есть. Любовь — вот что дарит жизнь. Делай то, что хочешь делать, но с любовью. Не из чувства долга, а из огня в груди, из внутреннего порыва. Только тогда то, что ты создаёшь, имеет смысл.

И третье — золотое правило, старое как мир: поступай с другими так, как хочешь, чтобы поступали с тобой. Или, если проще, — люби ближнего своего. Это не банальная сентиментальность, а главный щит и меч в этой бессмысленной битве под названием «жизнь». Потому что мир — это отражение тебя самого, и если ты хочешь видеть вокруг свет, начни с себя.

Вот, пожалуй, и всё. Кажется, достаточно. Но в этой простоте и скрывается всё — жизнь, свобода, любовь и ответственность. Это сложные простые вещи. Как выжить — решать тебе.

Боже, дай мне разум и душевный покой принять то, что я не в силах изменить. Мужество изменить то, что могу. И мудрость отличить одно от другого.  Karl Paul Reinhold Niebuhr

Норма — это то, что принимает большинство. У каждой сложившейся группы людей, будь то семья, компания друзей или профессиональный коллектив, свои нормы и правила. То же самое справедливо и для стран.

Но в США эти нормы кажутся размытыми, расплывчатыми. Страна огромна, многолика, разнокультурна, разнорелигиозна, разнобогата и разнорасова. Всё это вместе не складывается в единое целое. Даже два района в одном городе могут быть настолько разными, что и думать не хочется о том, насколько далеко расходятся взгляды внутри страны.

А что уж говорить о той самой «вавилонской развратности мыслей» — не в сексуальном смысле, конечно — а о постоянной смене идей, трендов и мировоззрений. Всё движется, меняется, ускользает.

Я жила в пяти разных странах, объездила больше половины мира и всегда находила какой-то якорь — ту точку опоры, от которой можно было оттолкнуться и понять местные «нормальности».

А в США этот якорь иногда ускользает из рук.

08-04-20 Короновирус.

США до сих пор бьют все рекорды по числу заражений коронавирусом.
Свобода без ответственности — это просто пустой звук!

Для многих требование носить маску стало синонимом посягательства на свободу.
А для некоторых пинта пива в баре важнее жизни дедушек и бабушек.

Вот такие у нас «семейные ценности»!

 08-01-20 История как флюгер: между правдой и пропагандой

Человек, которому неинтересна история, — словно слеп и глух одновременно. Он лишён ключа к пониманию себя и мира, к тому, почему всё так, а не иначе. Без истории мы — потерянные в пространстве и времени, словно корабли без компаса, всё время натыкающиеся на одни и те же подводные камни.

Но история — не просто набор фактов. Это лабиринт, где каждый поворот может привести к разным истинам. Она напоминает флюгер, который крутится под ветром политиков, диктаторов, идеологий и сиюминутных интересов. История легко превращается в орудие, которым переписывают правду, искажая судьбы народов и людей.

Вспомните распад Югославии. Для одних — трагедия бесчеловечных преступлений и этнических чисток, для других — борьба за свободу и самоидентификацию. Одни видят героев — другие предателей. И правда, как всегда, где-то посередине, скрытая за грохотом пропаганды и обрывками личных историй.

Или посмотрите на сегодняшние культурные расколы — в Америке, Европе, у нас. Кто-то видит в движении за права меньшинств надежду и справедливость, кто-то — угрозу устоям и порядку. Этот конфликт — не просто спор о законах, это борьба за душу общества, за то, каким оно будет завтра.

История живёт в фильмах, песнях, мемах — порой именно там рождаются образы прошлого, которые влияют на нас сильнее, чем школьные учебники. И именно поэтому так важно учиться видеть не только то, что показано, но и то, что скрыто между строк, — понимать, кто и зачем рассказывает эту историю.

Отвергать историю — значит лишать себя возможности понять своё место в мире. Но принимать её без вопросов — значит добровольно становиться пешкой в чужой игре.

Истинное понимание приходит тогда, когда мы учимся смотреть и слышать, когда перестаём бояться задавать неудобные вопросы и слушать разные голоса — даже те, что не всегда приятны.

07-27-20 Удивительная штука получается.
Человеку даны память и воображение —одни из главных качеств, что отделяют нас от остального мира. Именно они дают нам возможность творить, не так ли?
Но не всем это дано без боли.

Обратная сторона этих даров —неудовлетворённость жизнью, обиды, депрессии, ссоры, ненависть…

Ведь нас не сама жизнь разочаровывает,
а память.

Обидно — да, очень обидно!
Лучшее в некоторых людях даёт росток худшему.

Я научилась просто, мудро жить,
Смотреть на небо и молиться Богу,///Ахматова

Фото мое, машина и подсолнухи - нет. Увидела "молодых красавцев в стареющем красавце" на ферме, где мы собираем малину с голубикой. 

07-17-20  Болтающее лицо

Есть говорящие руки.
Есть говорящие лица.

А ты когда-нибудь встречал болтающее лицо?
Такое, что не молчит ни на секунду.
Такое, что колет взглядом, словно иглами кактуса сагуаро — остро и едко.
В офисе, в этих бесконечных лабиринтах политкорректности и вежливых улыбок — жить таким — как ходить по минному полю.
Сказал что-то едкое — и получи по носу.
Подколол — друг сразу обиделся.
Пошутил — жена в обиду приняла.

Понял — надо прятать своё ехидство туда, куда свет не заглянет.
Затаить. Закопать.

Но вот лицо — оно другое дело.
Его не обманешь языковым помелом.
Губы — кривятся, как будто смеются и плачут одновременно.
Глаза — сверкают, горят, будто ищут выход,
нос дергается, как тикающая бомба,
щёки — пылают, будто под кожей пожар.

Губы и язык — прикушены намертво.
И это не от добра.
И это не к добру.

Это — мизантроп.

07-16-20 "Не родиться совсем — удел. Лучший." Софокл

07-15-20 Существует два типа интеллекта.

Первый — поддельный.
Интеллект-память.
То, что человек прочитал, услышал, запомнил.
То, чему его научили — родители, школа, университет, окружение.
Это — накопление данных, цитат, чужих мыслей.

Игроки «Что? Где? Когда?» или, скажем, Григорий Померанц и Зинаида Миркина — хорошие примеры развитого интеллекта-памяти. Это совсем неплохо. Это впечатляет. Но это — не то.

А вот второй интеллект — настоящий.
Это способность наблюдать.
Способность думать, сомневаться, анализировать.
Строить новые связи. Делать выводы, которых до тебя ещё никто не делал.

Таким интеллектом в идеале обладали Леонардо да Винчи, Ньютон, Хокинг, Тим Бернерс-Ли…
Это уже не память. Это — мышление. Это редкость.

Таким интеллектом владеют немногие.
Потому что думать — труднее, чем запоминать.
И гораздо опаснее.

07-14-20 Если человек понимает, зачем он живёт —он найдёт способ подогнать жизнь под себя.Так мне кажется. Во всяком случае — я на это надеюсь.Вы не задумывались? «Потом» —это, возможно, никогда.

 07-08-20 Утоптанная жизнь. 

Конечно, проще идти по гладкому, по утоптанному, по дрессированному.

Стройными рядами, шаг в шаг, без отклонений.
Без вопросов.
Без эмоций.
Без «я».

У всех всё одинаково:
одинаково серо,
одинаково безопасно,
одинаково мертво.

Есть же объяснения — не дури, живи как все, жизнь — театр абсурда, всё равно финал один —в морг.

Ну и что?
Покой, покой, покой.
Покой со всех сторон.
Обёрнутый в плёнку приличий.

А если, рискнуть? Встать, вдохнуть, выдохнуть, и — с разбега, на пролом!

Через лес — голыми руками!
Через шторм — в купальнике!
Через страх, смех, ненависть,
крики:
«Ниииизя!»
«Куда?!»
«Ты кто такой вообще?!»
«Головку опусти!»
«Не твоё это!»

Может, и не моё.
Но, чёрт возьми, интересно! Пальцы дрожат, вены гудят,мозг горит —
а я живу.
Я чувствую.
Я есть.

И даже если вся эта жизнь —мгновение, искра, вспышка на сером фоне,
она — моя.
И в этом миге вечность.

Удачи всем, кто идёт напролом.
Счастья — всем, кто остался в строю.
Но только… не перепутайте, кто где.

07-07-20  Еще одну вещицу —
в корзину.
Еще один фильм —
для галочки.
Еще раз —
в клуб,
на выставку,
в театр.

Пролистаю
интернетную мякоть:
и мне бы так,
и я хочу,
и я тоже,
и я,
и я...

Прокатиться по волне
удовольствий.
Всплеск —
и пустота замирает
на секунду.

Пустота
затаилась в углу,
но не ушла.

Когда жить?

Когда жить?

И меж тихих ветвей
Дремлет в сумраке лето.
— Сётэцу

06-30-20 Люди вечно ищут смысл жизни.
Тысячи лет.
Споры, трактаты, войны — всё ради одной мысли: «Зачем мы здесь?»
А что если не искать, а вложить? Вложить смысл в саму жизнь.
Просто. Логично. Почти невозможно.

Почему на пике славы уходят такие, как Джек Лондон? Как Ромен Гари, он же Эмиль Ажар? Почему?
Думайте.
Думайте.
Думайте.
Когда я «ушла» в первый раз — а да, такое бывает — я увидела ту сторону. Там нет ангелов, нет сатаны, нет суда. Есть только ясность.
И тогда я впервые всерьёз задалась вопросом: почему люди не могут выбирать, когда уйти? Почему это не их решение?

Эвтаназия была всегда.
Но религия — против. Наука — тоже. Хотя по-настоящему верующих — единицы, а большинство учёных слепо держится за теории, которые не спасают от страха.
Если ты хочешь уйти — ты «ненормальный».
Тебя лечат.
Тебя ломают.
Тебя загоняют в рамки, прокачивают химией, превращают твой мозг в кисель.
Я не говорю о подростках, нет. Я говорю о взрослых. О тех, кто осознал. Кто понял, что сделал всё. Или что делать больше нечего.

Нас держит не вера, нас держит шаблон.
Смерть — не поломка.
Смерть — выбор.
Но если ты её выбираешь — ты в системе сбой.

Мистика объясняет запрет на смерть по желанию логично.
Слишком логично.
Мол, преждевременный уход рушит баланс, лишает душу уроков. Но я не на том уровне, чтобы знать. Возможно, и не успею туда добраться.
Хотя... если сменить приоритеты?..
И всё же — что я сделаю с этим знанием, если оно всё равно ничего не меняет?

После первого ухода я сама себе назначила срок.
Но жизнь — капризная тварь.
Она вечно влезает и перекраивает даты.

У творческих всё иначе.
Кто-то пишет лучшее — и всё.
Точка.
Он знает: дальше — только повтор, подделка, жалкий эпигон.
Кто-то смотрит, как мир уносится вперёд, и понимает: его ценности — уже история.
Его язык никто не читает. Его мысли — пыль.
Для одних он — архаика.
Для других — гений.
Но этих «других» — ничтожный процент.
А писать «под время» — это всё равно что отрезать себе душу.
И что остаётся? Творческий конец.

Учёные вроде Стивена Хокинга живут иначе.
У них цель, и даже когда тело сдаёт — мысль бежит вперёд.
И они не сдаются.

Но творец...
Он уходит, когда:
– разрушения стали необратимы
– он не находит языка с настоящим
– одиночество стало глухим
– вдохновение умерло

Порядок — неважен.
Дописывайте сами.
Если есть чем.

06-26-20 Раньше я с нетерпением ждала выходных — в них был шанс вырваться из повседневной рутины, добавить жизни немного вкуса и неожиданности.
А теперь… почти каждый день — как суббота или воскресенье. Сплошные выходные.
И никакой рутины. Совсем.

Странно — я мечтала о свободе, а теперь ловлю себя на том, что скучаю по будням.

06-25-20 Сегодня — именно тот день.
Всё валится из рук, мысли — как чужие, в голове — одни штампы. Пишется криво, чувствуется глухо. Птицы делают вид, что меня не существует. Бурундук — вообще отвернулся, будто впервые видит. Муж излучает снисходительность, дети шлют гифки с подбадривающими котами. Джаз спасовать. Включаю блюз — он хотя бы не врёт.

Что ж... Переживу. Подожду до завтра.

Почему человек при рождении не получает знаний предыдущих поколений?

06/20/20 След предков в светящейся паутине генетики

Мы — как клубок из светящихся нитей, сплетённый из дыхания древних. Эти тончайшие волокна — отголоски наших предков, отпечатки их сновидений и страхов, их боли и страсти. Они пронизывают нас — не только плоть, но и намерение. Через них к нам стекает всё: форма тела, склонности, привязанности, даже наши извращения. Через них мы повторяем одно и то же — любим тех, кто уже вписан в наш узор, страдаем от того, что давно было решено не нами. Мы думаем, что выбираем, но это иллюзия. Это не выбор — это след энергетической привычки.

Благодаря этим нитям мы приходим в мир уже с заготовленным сценарием. Кто-то — носитель гениальности, кто-то — боли. Кто-то — уязвлённой сексуальности. Мы — следствие, не причина.

Но странно: передаётся биология, но не мудрость. Зачем? Мы наступаем на те же острые камни, танцуем на тех же капканах, забыв, что когда-то уже были здесь. Мы снова учимся, как будто впервые, тому, что давно уже было познано.

Я спросила об этом мастера Пути и одного старого сангхараджа, того, кто прошёл сквозь слои самости, как сквозь шелуху лука. Восточные мастера не отвечают. Они выдыхают намёк. Они бросают зерно, но не поливают его. Их ответы — не слова, а ловушки для ума. Они не учат, они пробуждают внутреннего следопыта. Они не укажут дорогу — но могут показать, где начинается тропа.

Я шагнула на неё и кое-что увидела. Кое-что узнала. А ты?

06/19/20 Ни одно поколение до нас не проходило через такое. Да, были пандемии. Вымирали города, рвались связи, рушились порядки. Но никогда прежде — вот так: чтобы одновременно, по всему миру, миллионы людей заболевали, теряли близких, сидели взаперти, глядя на улицы, опустевшие, как после бомбёжки. И чтобы весь мир — раз, и затаился. Как зверь, почуявший шаги охотника.

А потом начал медленно оживать. Только уже в масках. В перчатках. Иногда — в очках и в защитных экранах, как будто теперь каждый шаг наружу — выход в зону. Кто-то вернулся с иронией, с кривой усмешкой: мол, пронесло. А у кого-то в голове остался постоянный шум, как радиопомехи после аварии. Кто-то стал другим. Мягче. Тише. А кто-то — агрессивней, ожесточённей, будто внутри его сломалось что-то, и он уже не собирается это чинить.

Одни — нашли в себе новые силы, другие — свои старые страхи. Но теперь в стерео.

Америка проиграла пандемии. Кто бы мог подумать? Вечный победитель, мировой шериф, империя технологий — а не справилась. Не собрала себя в кулак, не мобилизовалась. Потерялась. Раздробилась. Каждая проблема стала чьей-то виной. Кто-то начал зарабатывать, пока другие теряли. И, конечно, суды — их тут обожают.
Суд за маски. За перчатки. За прививки. За штрафы. За отсутствие помощи. За слишком много помощи.

Кто-то остался без работы. Кто-то — без будущего. Кто-то — без близких.

Но человек — такое существо. Он привыкает. Ко всему. К клетке, к боли, к неизвестности. Привыкнет и к этому. Уже привыкает.

А потом — снова начнёт шутить. Потому что другого выхода у нас, похоже, нет.

06/18/20 Особенно остро ощущается одиночество в дождливые дни.

Дождь идёт — не сильный, но упорный, монотонный, будто капает не только по стеклу, но и куда-то в душу. Всё кажется вдруг каким-то ненастоящим: чувства — преувеличенными, слова — лишними, дела — мелкими, почти смешными.

Хочется — не то, чтобы поплакать... Нет. Хочется сесть у окна, приникнуть лбом к прохладному стеклу и тихо пожалеть себя, как жалеют ребёнка, у которого отняли игрушку. Сладко, немного театрально, но искренне.

И в такие часы вспоминаются лица. Те, кто был когда-то близко — теперь давно в прошлом, как тусклые фотографии в старом альбоме: не выкинешь, но и не взглянешь без щемящей тоски. Тени... даже не люди. Призраки в дымке времени.

Зачем это всё приходит? Почему именно сейчас?

Наверное, потому что с годами наступает тот странный, немой кризис — не любви, не судьбы, а существования. Смотришь на прожитое, и кажется: жизнь была, а зачем — не вполне ясно. Всё было... и всё прошло. И всё-таки — было.

И идёт дождь. И ты есть.

06/16/20 Эгрегор

Есть вещи, которые не объясняются словами. Они просто есть. Силы, поля, потоки. Эгрегоры. Древнее слово. Греческое по происхождению, но по сути — из других измерений.
Впервые я вычитала его у Андреева в «Розе ветров». Он говорил об этом, как о реальности, которую можно почувствовать — если притихнуть. Если перестать быть собой и стать тишиной.

Я научилась соединяться. С эгрегором счастья — когда всё внутри наполняется светом, и ты идешь по улице, будто не касаешься земли. С эгрегором мудрости — когда приходят ответы, которых ты не знал, но будто всегда знал. С эгрегором таланта — когда движения становятся точными, слова текут, и даже ошибки обретают смысл.

Это не магия. Это — дисциплина. Остановка внутреннего диалога. Сдвиг точки сборки. И тогда ты не решаешь задачи — ты позволяешь решению проявиться. Иногда сразу. Иногда — через совпадения. Ты просто идёшь, и вдруг находишь нужную книгу. Или встречаешь человека, который знает. Не потому что искал. Потому что был в потоке.

Я однажды работала над проектом. Маленькая подводная лодка. Исследовательская. Нужно было просчитать динамику погружения, чтобы она уходила на определенную глубину. Гидродинамику я только учила в универе. Но никогда не работала на практике.
Я бродила по нашему городку и чувствовала. Энергия текла криво. Мир был молчалив. Но я почувствовала — надо идти. Не домой. Куда-то.
Зашла в букинистический. Запах пыли, времени, мыслей чужих. И вдруг — взгляд цепляется. Книга. На полке. Словно выдвинутая рукой невидимого союзника: Drazin. Introduction to Hydrodynamic Stability.
И я поняла — решение пришло. Не через ум. Через внимание.

06/14/20  Протесты

Отвечаю сразу всем: друзьям, знакомым, дальним родичам и просто людям, у которых в глазах еще теплится беспокойство. Да, у нас всё... спокойно. Пока.
Дети играют в парках, вдыхают запахи летней травы, пинают мяч и не знают, что мир вокруг них — лишь тонкий фасад, натянутый, как старое покрывало, чтобы прикрыть трещины в стенах.
Магазины работают, рестораны кормят, пляжи греют тела. Люди улыбаются, будто ничего не происходит. И действительно — в радиусе ста километров никто еще ничего не поджигал. Ни одной витрины не треснуло, ни одной машины не сгорело. Пока.

А что на самом деле? Об этом — СМИ. Средства массовой информации — те самые, что кормят нас новостями, как мать — грудью, только молоко это давно уже горькое, с привкусом страха. Есть умные издания. Те, которые еще пытаются говорить о сути, а не играть в кукольный театр. Bloomberg, The New Yorker, New York Times — они не для всех. Их надо читать. Не листать. Не кричать на их заголовки, а вчитываться. А есть другие. Те, что живут в крике. В истерике. В желтизне. Они не сообщают — они дрессируют. Задача у них одна — тыкать палкой в рану и кричать: "Смотри, гной пошел!"

Но Америка — не только экраны и заголовки. Америка — это люди. Обычные. Те, кто продолжает работать. Кто моет посуду в забегаловке, кто развозит еду, кто лечит, учит, строит, помогает. Люди с нормальной психикой — да, такие тут тоже остались. Они живут. И не ломают. Не бегают по улицам с факелами. Не грабят магазины. Не позируют для TikTok на фоне пылающих машин. Их — большинство. Просто они не кричат. А кричат — другие.

И да, у нас есть проблема. Безработица. Это не просто график на экране. Это — пустота. Это — когда человек, воспитанный на идее "будь продуктивен", вдруг остается наедине с собой и без дела. А с безделья начинается зуд. Внутренний. Национальный. Исторический. Америка, не умеющая сидеть на месте, начинает дергаться. И она дернулась.

Вы видите тысячи на улицах? Сравните с цифрой — 328 миллионов. Много ли тех, кто действительно вышел? И кто они?

– Те, кто протестует. Мирно. Потому что демократия, потому что свобода слова.
– Те, кто моет ноги. Буквально. Символисты. Инстаграмщики. Немного, но они яркие.
– Те, кто хочет попасть в парламент, в президенты, в ТикТок. Политики-однодневки.
– Подростки с голодными глазами и переизбытком гормонов. Витрины — для них, как коробки передач — для гонщика.
– Грабители. Идущие в хвосте, чтобы вынести «Nike».
– Те, кто снимает. Ради хайпа, лайков и просмотров. Ради «вирусного кадра».

Бунт — как театр. Главное — хороший свет и правильный ракурс. А сцена — торговые районы мегаполисов. Потому что там видно. Потому что там больнее.

Америка всегда протестует. Не вчера началось. Я жила в Вашингтоне. Там день без демонстрации — уже аномалия. Протестуют против всего: против войны, за климат, за иммиграцию, за право на енотов в квартирах. Серьезное и абсурдное тут ходят рука об руку, как пара старых друзей.

2015-й, Балтимор. Чернокожие бунтовали — сожгли пару ресторанов, аптеку, машину-другую. Но дальше своего квартала не пошли. Погром был локальный. Как грипп — температура поднялась, потом спала. Соседи немного попереживали, потом снова пошли в магазин.

А вообще — где не протестуют? Гонконг, Париж, Дублин, Монреаль. Даже в Канаде лошадей защищают. Вы смеетесь, а для них это – святое.

Америка сегодня в кризисе? Конечно. Но не в агонии. Крики о "конце страны" — преувеличены. Паника продается лучше здравого смысла.

Финансируют ли эти протесты? Наверное. В мире, где ничего не делается бесплатно, даже ярость иногда оплачивается чеком. Не сами беспорядки — лидеров. Рупоры. Тех, кто заводит толпу и исчезает, когда начинается настоящее.

Кстати, в 2017-м протестовало 5 миллионов женщин. Больше, чем сейчас. Сегодняшние протесты — в 2000 городах из 19,495. В некоторых — один человек. Но и он попал в отчет. Статистика любит даже одиночек.

Так что не верьте в катастрофу. Америка — страна театра. Иногда драматического, иногда абсурдного. Сейчас у нас новый акт. Потом — антракт. Потом, как обычно, занавес. И новые роли.

Скоро пройдет. Надеюсь.

06/10/20 По-моему, захватывающая жизнь начинается там, где заканчивается зона психологического комфорта. Переступишь границу и ...

Дзен-глубинное созерцание. Созерцаю.

06/06/20 Если сердце человека устало, его высушили заботы, придавил долг, оно не чувствует благодарности, и болеет одиночеством, из него постепенно вытекает любовь. А если любовь уходит…Правдивость превращается в критику. Справедливость в жестокость. Вера в фанатизм. Долг в агрессию.